Baudelaire: da I fiori del male

 

CORRISPONDENZE
E' un tempio la Natura ove viventi
pilastri a volte confuse parole
mandano fuori; la attraversa l'uomo
tra foreste di simboli dagli occhi
familiari. I profumi e i colori
e i suoni si rispondono come echi
lunghi che di lontano si confondono
in unità profonda e tenebrosa,
vasta come la notte ed il chiarore.

Esistono profumi freschi come
carni di bimbo, dolci come gli òboi,
e verdi come praterie; e degli altri
corrotti, ricchi e trionfanti, che hanno
l'espansione propria alle infinite
cose, come l'incenso, l'ambra, il muschio,
il benzoino, e cantano dei sensi
e dell'anima i lunghi rapimenti.

 

L’ALBATRO

Per dilettarsi, sovente, le ciurme
catturano degli albatri, marini
grandi uccelli, che seguono, indolenti
compagni di viaggio, il bastimento
che scivolando va su amari abissi.
E li hanno appena sulla tolda posti
che questi re dell'azzurro abbandonano,
inetti e vergognosi, ai loro fianchi
miseramente, come remi, inerti
le candide e grandi ali, Com'è goffo
e imbelle questo alato viaggiatore
Lui, poco fa sì bello, com'è brutto
e comico! Qualcuno con la pipa
e il becco qui gli stuzzica, là un altro
l'infermo che volava, zoppicando
scimmieggia.

Come il principe dei nembi
è il Poeta che, avvezzo alla tempesta,
si ride dell'arciere, ma esiliato
sulla terra, fra scherni, camminare
non può per le sue ali da gigante.

SPLEEN

Quando come un coperchio il cielo pesa

grave e basso sull'anima gemente

in preda a lunghi affanni, e quando versa

su noi, dell'orizzonte tutto il giro

abbracciando, una luce nera triste

più delle notti; e quando si è mutata

la terra in una cella umida, dove

se ne va su pei muri la Speranza

sbattendo la sua timida ala, come

un pipistrello che la sua testa picchia

su fradici soffitti; e quando imita

la pioggia, nel mostrare le sue strisce

infinite, le sbarre di una vasta

prigione, e quando un popolo silente

di infami ragni tende le sue reti

in fondo ad i cervelli nostri, a un tratto

furiosamente scattano campane,

lanciando verso il cielo un urlo atroce,

come spiriti erranti, senza patria

che si mettano a gemere ostinati.

 

E lunghi funerali lentamente

senza tamburi sfilano né musica,

dentro l'anima: vinta, la Speranza

piange, e l'atroce Angoscia sul mio cranio

pianta, despota, il suo vessillo nero.

 

RIMORSO POSTUMO (C. Baudelaire, 1855)   Quando tu dormirai, mia tenebrosa, nel fondo di una tomba in marmo nero, e per castello e alcova non avrai che una fossa profonda ed un sepolcro in cui stilla la pioggia; quando grave premendoti sui seni impauriti e sopra i fianchi illanguiditi in dolce abbandono, la pietra al cuore tuo impedirà di battere e volere, e ai tuoi piedi di andare all’avventura, in quelle lunghe notti senza sonno la tomba ti dirà (dell’infinito mio sogno confidente, ché il poeta sempre sarà compreso dalla tomba): “Mancata cortigiana, che ti serve il non aver conosciuto quello che rimpiangono i morti?” E la tua pelle il verme roderà, come un rimorso.

VENDETTA POSTUMA (E. Praga, 1864)   Quando sarai nel freddo monumento immobile e stecchita, se ti resta nel cranio un sentimento di questa vita, ripenserai l’alcova e il letticciuolo dei nostri lunghi amori, quand’io portava al tuo dolce lenzuolo carezze e fiori. Ripenserai la fiammella turchina che ci brillava accanto, e quella fiala che alla tua bocchina piaceva tanto! Ripenserai la tua foga omicida e gli immensi abbandoni; ripenserai le forsennate grida e le canzoni; ripenserai le lagrime delire, e i giuramenti a Dio, o bugiarda, di vivere e morire pel genio mio! E allora sentirai l’onda dei vermi salir nel tenebrore, e colla gioia di affamati infermi morderti il cuore.